Gracias

Ponerse amarillo.
Como la hoja que flaquea
a los designios del otoño.
Esperar
a que una leve ráfaga de viento
nos derribe.

Pensar,
ya desde el otro lado del silencio
que somos algo,
aun después de la caída,
algo de alguien que nos recuerda
en la belleza inmarchitable de los bosques.
Agradecer que aquella lágrima tuya
no quisiera ser agua, sino tierra que mira
emocionada la corriente.

                           Javier Márquez

Presentación de "Días de hielo y fuego", de Rocío Ordóñez.

 
      El sábado día 13, en Villa del Prado, tendrá lugar la presentación de la recién publicada novela de Rocío Ordóñez, "Días de hielo y fuego". Junto a ella estarán su editor, Xavier de Tusalle, y el escritor y presentador del programa Castillos en el aire, de R21, Javier Fernández Jiménez.

     He oído que será emotiva y con alguna que otra sorpresa, Así que, aunque la novela ya está en la calle, será interesante no perderse el acto.

¡Enhorabuena, Rocío!; nos vemos el sábado.

                                           Encarna

Mariposas

      Mariposas.

      Abrir un saco lleno de palabras, anécdotas, vivencias; ¡qué fácil sería si, como mariposas, volaran para posarse suavemente sobre el papel! Páginas y páginas llenas de breves momentos. Polvo de alas. La vida. La vid.

      Pero, al abrir el saco esa vida me desborda. Me siento incapaz de mirar y cierro los ojos.

      Del saco no salen mariposas. Es ansiedad; ansiedad que aspiro hasta llenar los pulmones lo suficiente como para oxigenar un cerebro perdido en una nebulosa. Trato de olvidar las mariposas. Sé que nunca conseguiré ordenar el polvo que se desprende de sus alas. Manchas amorfas. Palabras y frases inconexas cuyo significado solo yo seré capaz de comprender. Y yo ya lo sé. No puedo poner en orden mis ideas, tal vez porque mi vida haya sido un caos, o porque sin serlo en sí, cada momento se amontonan unos cadáveres sobre otros sin darme tiempo a enterrarlos dignamente. Un cementerio con una única fosa, una gran fosa común donde el tiempo reducirá todo, hueso a hueso, a polvo, mezclando caóticamente cada partícula en el silencio de la tumba.

      Polvo de alas.

      Polvo de huesos.

      Polvo del camino.

      Al final todo se reduce a polvo. ¿Quién es capaz de dar vida a una mariposa a partir del polvo de sus alas? ¿Y quién sabe leer la vida reducida en la fosa a polvo de huesos? ¿Quién, del polvo del camino, recogerá en un libro las palabras que escaparon inconexas?

      Orugas. Huellas. Palabras... Polvo del mañana.

      El viento sopla de Poniente, suave, cálido, empujando el polvo hacia el mar, donde se posa, marinero, hasta perderse en la profundidad.

                                          Encarna Martínez

                                                                             

[De repente se adhiere] (De "¿Quién pasó por mi ventana?". Inédito)

De repente se adhiere
a mi cuello, a mi vientre.
¿Quién lanzó el salvavidas?

                 Superviviente...

                      Encarna Martínez

Poemas de retales (De "Retales de la memoria antigua". Inédito)

Si a tus oídos llegaran
estos versos,
no pienses que en ti
estoy yo pensando.
Son poemas de retales,
de recuerdos hilvanados
sobre harapos,
sobre jirones del alma
que fueron antaño
mis encajes delicados.

                 Encarna Martínez

De algunos versículos que pasaban por ahí 22/06/2009

Mi ex mujer piensa que soy buena gente

aunque tengo una novia rubia más joven

Era el decano de mi oficina y todos me respetaban

menos mi jefe

El cardiólogo me asegura que con la vida que llevo

en cualquier momento me va a dar un infarto

Estoy viviendo unos días de verano en casa de mi hija mayor

que está desanimada

Soy un jarrón chino en el que entran y salen cosas y personas

                                                      José Pérez Carranque

Un más allá cercano 22/06/2009

Donde termina la ciudad
y comienzan las nubes,
en un territorio sin dioses,
sin tumbas,
los cardos arañan mis ojos.
Las afueras son penitencia,
pecado son los arrabales
y la mirada duele,
ay, hasta el horizonte;
siquiera hay amapolas
que alivien la llanura.
Cuánta tristeza virgen
en este páramo.
El cielo ahora sólo es cielo.

                   José Pérez Carranque

LA SGAE RECLAMA 95 EUROS A UN INSTITUTO PARA REPRESENTAR UNA OBRA DE LORCA

Según una noticia de la agencia Efe, publicada el 4 de febrero en El mundo.es, La Sociedad General de Autores y Editores (SGAE) reclama al Instituto de Educación Secundaria Ramón Menéndez Pidal-Zalaeta de A Coruña la cantidad de 95 euros como canon para que sus alumnos puedan representar la obra 'Bodas de Sangre', de Federico García Lorca.
       De hecho, si no se abona la cantidad citada, los alumnos han sido desautorizados a representar la obra  para el público el próximo día 19 en el Forum Metropolitano, en su ciudad.
       Según declaraciones de la vicedirectora, Alicia Veres, la SGAE solo aludía a "una compañía privada" para justificar el cobro de la representación, como poseedora de los derechos de autor. Tras las investigaciones pertinentes del propio centro, descubrieron que los derechos de la obra los tenía el Centro Dramático Nacional. Así pues, solicitaron al Centro la autorización para la representación de "Bodas de Sangre" por parte de los alumnos y dirigidos por Javier Fernández Mariño, que obtuvieron sin ningún problema a través de un correo electrónico.

Tan dentro (De "Tiempo de sensaciones". Inédito)

Profundidad de sentimiento;
tan dentro,
           tan hondo,
que el cuerpo no conoce el cuerpo.
Tinieblas.
           Vacío.
Las manos hueras se aseguran
los restos.
           Despojos.
El ansia filtra pensamientos
recónditos;
           furtivos.
Profundidad de sentimiento;
tan dentro,
           tan hondo
que el cuerpo no conoce el cuerpo.
Dolor.
           Silencio.

Silente magma (De "Semillas del silente magma". Inédito)

Sombra de lava.
Una herida volcánica.

El cielo se ha encendido
en espectro de grana.
Cenizas grises
danzan y danzan.

Allí en el suelo,
la lengua cerúlea
avanza.
Todo lo lame.
           (Todo lo arrasa).

La noche,
es un negro paisaje
bajo la Luna blanca.
El espejo del alma.

Y en la profundidad,
la Tierra,
como si nada.
Sólo el silente magma.

               Encarna Martínez